Gablog

No toquen

2012-01-30T21:13:00.000-08:00

sólo una hilacha de sangre se alza a través de la máscara.
un cráneo vaciado,
repetido
salta con gracia impudente.

¡Resistencia! sublime
farsa,
cuenta una historia precisa.

¡Tabaca tu andén,
estatua!

A tu frente hinchada de olvido va el humo ascendente.

Insecticida,
arsénico
mortandad

¡Ah el libre cráneo ambulante
sobre el colchón de la gente!

Horribles prudencias
entienden de asco.

el mundo es una vaca parida
en la recua absurda
de un caos.

La gente tritura
sus huesos en una
moledora,
se encierra lleno de dientes,
pómulos saltados,
rojo pulcro.

La muela es también su dios
arrancado a una osa...

¡Ah, recua informe, Pessoa!

mi pensamiento desorden
no halla el nombre
adecuado

esa metálica sombra
que se auto-absorbe negra.

ese molino gigante
que cuece taras.

la anti-persona

¡Pessoa!

la anti-razón

sólo cráneos vaciados.

vislumbro sangre en la nada.

esa sangre podrida
es mi Ser.

ese pútrido resto,

mi pasión.

Imposible (Conflicto Pantalla toma II)

2012-01-29T12:35:00.000-08:00

Cuento para usuarios de Windows.

A. se sentó frente a la pantalla y esperó a que el ordenador se prepare. Loading. Cuando estuvo listo –no él, la pantalla- estrujó vanamente el ratón (místico nombre), para darle un clic en “inicio”. Tomó el ratón, lo movió, dio clic, pero nada en la pantalla había cambiado. Asombrado, retrocedió. No pudo reprimir una risita nerviosa que se le escapó, como la intuición de que el ordenador simplemente no podía servir. Tomó aire y, lleno de coraje, se acercó nuevamente a intentarlo. Cogió el ‘ratón’ (otra vez, ¡qué nombre!) y lo movió y dio clic: pero nada había cambiado. Retrocedió entonces casi espantado, sin poder comprenderlo. ¡Nada más fácil! Clic, solamente. Imposible. Pensó en “el paseo más corto” o algo por el estilo escrito lógicamente por Samsa, y le dio sentido a lo inconfirmable. ¡Qué asco!... Pero pronto, como una iluminación, entendió que esa imposibilidad del ordenador no se debía directamente a su funcionalidad primaria. Se debía, únicamente, a que la dimensión en que se expandía hacía del todo imposible establecer relación con la pantalla. Relacionar el infinito con un burdo ordenador, la emoción con la atrofia empapelada, era imposible.

tarde de lluvia

2011-11-14T21:09:00.001-08:00

Suena ojos verdes hebra obscura…
espanto curtido entre el cabello liso que se va.
Aterriza risa delicado trinar
de tus manos seda deleitable
aléjate.
Caminas minas retazo delicia
infinita aquí… allá… sí eres.

Vengo la falda a cuadros de su
no cuello en V solo en tus lentes
seria como un cuaderno. Parca
perniciosa se mezcla pútrida
edad sumergida incuriosa
curiosamente andando delante delante
sin ver el Tiempo.

El cubo hubo maldecido tubo
de adentro hacia afuera en nada
en caminar tiempo vendido!
Papeles hediondos truecan
lentamente pezuña mano pezuña
dedos el asno, la catarata rata
resuena entre los grillos pillos
humedad silencio la tarde, de lluvia,

café y sirenas tan poco pez
que pasan sin aletas sin cabello
caucho y sirenas sirenas
grito punto aparte.

El plácido saltar que da brincos.

El cándido croar que da espasmos.

"Me cago en el espíritu" (Artaud)

2011-08-30T13:49:00.000-07:00

Despues del romanticismo,
del simbolismo
del dadaismo,
del surrealismo,
del letrismo,
y del marxismo,

es decir de cien "escuelas" de subversión politica, filosofica o
literaria,

existe una plabara, una cosa que permaneció en pie,
un valor que no se ha movido, que a pesar de
todo conservó su antigua preeminencia,
se trata de la palabra y la cosa del espiritu,
el valor ligado al espiritu,
el valor de la cosa espiritu,
como si bastara enunciar,
hacer brotar en la esquina de una página la palabra magnética

espíritu para que todo estuviera dicho
Como si se hubiera convenido de hecho y como en principio y en

esencia
que el espiritu es el término innato,
el valor tipo,
la palabra cumbre
a partir de la cual el viejo automatismo atávico de la bestia

llamada hombre pudiera
dejar de vacilar.

A. Artaud

Cotidiana

2011-06-25T03:11:00.000-07:00

Nada
sumerger el grito tanteando la pélvica
recortar el bulto a palazos
negro inciesto

perfuma la música
el audible paisaje
de la madrugada,

y Nada

en fin

nada contornea igual
que el infinito improbable
del imposible contorno...
danzar - DANZAR!

En vez de sueño insomnio
pelotea en la pocilga

como espectro

el Día

Es un motor recurrecto

que suena
tralalan, tralalan,

a luz blanca.

Y aparece extafiado,
el impuro gallo del pecho
canturreando,

cantando.

Siquiera cantar...
pero el corvo retruécano
de la Escoba

nos barre,

a pedazos,

a polvillo reciclado, remuerto, rezongado...

Y alguien se despierta con el bus:

¡Es de día! ¡Es de día!

Y se pone a dormir.

Babel

2011-06-07T10:08:00.000-07:00

El Ego construyendo

sus torres de papel.

Francesa loca

2011-05-23T16:44:00.000-07:00

Mujer ética dijiste evocando algún danés tormentoso. Esta vez no puedo suprimir nada. Todo en ti blanco y arrugado. Seguramente como en el “paraninfo de una ninfa macabra”, tu encanto residía en tu decrepitud. Aunque loca y delirante, ante ti yo era un crío recién destetado, y mi ilusoria ‘locura’ no era más que un simulacro. Porque hablaste de pronto más de lo debido con esas ganas tuyas de entenderlo todo, de vivir consciente de la belleza, de la lectura como tú mismo dijiste. De los libros baratos o usados que deseas tener un momento en tus manos. De la pronunciación adecuada de Sweig que repetiste lentamente para mí, como una profesora paciente. En medio de tu soledad tan evidente, en medio de tu madurez tan regia que hablaba como desde un trono imaginario. Francesa loca. Francesa delirante entre el Pasochoa y el Sincholagua.

La grasa inconsciente

2011-05-14T13:41:00.000-07:00

fútil orgía de las hecatombes

muerte sobre muerte!

Adagio impar de la tinta

oprobio exacto

engaño en consciencia de la

arpía

Atardece espanto,

cunde estupidez sobre

los tálamos...

el Sexo.

Apariencia organizada

de la bruma que se atañe

al oido impuro

a la boca amarga

es la visión de la nada

que toma forma

exangüe

o la comunión de la idiotez

y la orfandad.

Pero acaso sería feliz

el expectante

si aquella horrible máscara

no fuera a sus ojos

más que realidad

si su infierno dejara

de pintarse tras cortinas rojas

cortinas de espanto

de agravio

si fuera evidente y frontal

al menos

pero mira reflejarse

escupido

su aflicción

sólo como un acto.

mira entre líneas,

entre cortinas...

la ceguedad imbuida

del Ego,

ajeno a él,

pero perverso.

Y tiende su sien sobre

la almohada,

esperando

El día que le revelen

lo que ya ha visto.....

a la frase ausente

2011-05-08T20:53:00.000-07:00

Cúmulo de las relaciones, las sin tilde, colocadas.

Vine, pero sólo para verte rescatar del ahogo al impúdico pez de tu delirio. Ahora, contigo encinta, y a pleno que me quede, el espacio no fulgirá igualmente.

Alguien dejó esta frase incinerándose en una hoguera inadjetiva. Pero yo la extraje.

Tal vez, como si en el ensueño pudiera darse el tiempo, como un gusano arrastrado, el pensamiento.

Pero estas fraseadas son enemigas de tu sensido.

Cuando te encuentro, ya no estas igual que hace un círculo. Siempre igual. Siempre estás ausencia, o como si el terror no fuera la extremidad de tu muñón...

Pensé que te conocía.

Pero ahora veo que en el centro de nuestra irrelación conscientes así de fácil en escabullirte. Frase ingenua, y yo que te amo.

Te busqué. Otra vez, en este espacial engaño. Y estabas, yo te ví. Pero estabas envuelta en siete mantas de grasa indisoluble, siete capas de ubérrima albúmina ensangrentada.

Me dabas asco.

Así que sí, continué, y tu empecinamiento largo como la palabra empecinamiento se empecinaba auroramente, como si no fuera a ser de noche nunca más.

Son las 12.

O las 24.

Así mismo, ya casi era ayer, y cuando te busqué es tan hoy que el esfuerzo berreante de mis falanges se resume otra vez en este engaño.

Vete, vete,

deja de alumbrar estos engendros!

Maldición

2011-04-15T17:23:00.000-07:00

La voz se arrastra en harapos
Lejos de la altura.

Imágenes retorcidas
Incinerándose.

A diario, el engaño.

Supuro infiernos tristes.

Cabecee, luengo atrida…
Seccione.

Inconcluso

2011-04-01T21:03:00.000-07:00

El momento de sentarse, de acostarse, antes de nada el final del día, la noche, el silencio. La música, para ser sincero. La música del relator. Mirando de frente la escena de su cuento, que imagina en retazos de piel quemándose, una sola vez y pasa, sin poder retenerlos. Entonces ese momento aparece, media noche o pasada, cuando no cabe el sentido, cuando todo suena. Y el increíble escupitajo de razón y de juicio se planta en el contemplativo: le dice comprueba. Mira y comprueba. Le incita y seduce como una savia derramándose sobre su cuerpo. Le llena de latidos la sangre y le conmueve, le arranca del día, de la ocupación y le incita: pierde el tiempo, pierde el tiempo. Pero se le pierde, el tiempo se le pierde antes de que alcance a perderlo. Segundos que pasan en su contemplación. Segundos que le dicen saca el relato. A ver, la ubicación. Describe, camina dentro, toma, ingiere y prosigue. Vive. Nada de esto es real. Aquí, en el cubo (se le cuela el cuento ajeno, inevitablemente), acumúlate, despacha tu desfachatez de lenguaje, tu vibrancia regordeta y sedosa, desvergonzada. Porque sí no. Qué. Así las palabras inevitablemente suenan en discordancia, para encontrar el sentido. El silencio, pero no lo vayas a encontrar. Disfruta el paisaje del viaje pausado…

2011-03-04T21:10:00.001-08:00

Por qué así solamente, escribir esto que se me revela, como un condenado… Si fuera un artista, al menos, pero las letras son una trampa voraz. No puedes jugar con ellas, no puedes burlarte de ellas. No puedes simplemente no elegirlas. A qué proceso atribuiré la selección de estas palabras?

noche

2009-10-05T18:01:00.000-07:00

La noche. Furtivo epigrama desencontrado... un rumor. Brillantes centelleos que cual chispas sucumben frente al alba, un inestable giro imperceptible en el mundo rectangular. La ilusión esférica negada, imposible, una explanada bidimensional atrapada en su ruido, con bosques azules y verdes. Sonidos, aromas, tu encantador atavío entre la bruma imposible de una noche dilatada...

El encanto y los granos de arena áurea del vidente oscuro en la noche perpetua... un revolverse espiral, casi químico, una sensación de espanto ante la nada, galerías de emoción onírica, un muelle apartado de la orilla a tres 'verstas' de la costa imaginaria... soluciones recónditas de enigmas catárticos... cadenas en la incongruencia que entre el viento te deparan un fulgor boreal...

En ti el vapor se fusiona y la magia reaparece inalcanzable a cada segundo, y yo me pinto en frente una seda violeta iluminada, producto de mis memoriales y absurdas fotografías, que en tu ser no acuden en fila, ni se ordenan como la causa y el efecto.

A veces el efecto en ti se adelanta a la causa. Y eres, sin causa, antes de haber sido... brillando como la faz del sol que se oculta tras sus colosales explosiones, cargado de la vida más pura y perpetuamente ocultado por su esplendor hiriente, exento de causa.... como una estrella inquieta y lejana, sin tiempo... entre el espacio, ilusorio, la noche. Estupor estático, de la refracción...