sólo una hilacha de sangre se alza a través de la máscara.
un cráneo vaciado,
repetido
salta con gracia impudente.
¡Resistencia! sublime
farsa,
cuenta una historia precisa.
¡Tabaca tu andén,
estatua!
A tu frente hinchada de olvido va el humo ascendente.
Insecticida,
arsénico
mortandad
¡Ah el libre cráneo ambulante
sobre el colchón de la gente!
Horribles prudencias
entienden de asco.
el mundo es una vaca parida
en la recua absurda
de un caos.
La gente tritura
sus huesos en una
moledora,
se encierra lleno de dientes,
pómulos saltados,
rojo pulcro.
La muela es también su dios
arrancado a una osa...
¡Ah, recua informe, Pessoa!
mi pensamiento desorden
no halla el nombre
adecuado
esa metálica sombra
que se auto-absorbe negra.
ese molino gigante
que cuece taras.
la anti-persona
¡Pessoa!
la anti-razón
sólo cráneos vaciados.
vislumbro sangre en la nada.
esa sangre podrida
es mi Ser.
ese pútrido resto,
mi pasión.
lunes 30 de enero de 2012
domingo 29 de enero de 2012
Imposible (Conflicto Pantalla toma II)
Cuento
A. se sentó frente a la pantalla y esperó a que el ordenador se prepare. Loading. Cuando estuvo listo –no él, la pantalla- estrujó vanamente el ratón (místico nombre), para darle un clic en “inicio”. Tomó el ratón, lo movió, dio clic, pero nada en la pantalla había cambiado.
Asombrado, retrocedió. No pudo reprimir una risita nerviosa que se le escapó, como la intuición de que el ordenador simplemente no podía servir.
Tomó aire y, lleno de coraje, se acercó nuevamente a intentarlo. Cogió el ‘ratón’ (otra vez, ¡qué nombre!) y lo movió y dio clic: pero nada había cambiado. Retrocedió entonces casi espantado, sin poder comprenderlo. ¡Nada más fácil! Clic, solamente.
Imposible.
Pensó en “el paseo más corto” o algo por el estilo escrito lógicamente por Samsa, y le dio sentido a lo inconfirmable. ¡Qué asco!...
Pero pronto, como una iluminación, entendió que esa imposibilidad del ordenador no se debía a su función primaria. Se debía, únicamente, a que la dimensión en que se expandía hacía del todo imposible establecer relación con la pantalla. Relacionar el infinito con un burdo ordenador, la emoción con la atrofia empapelada, era imposible.
Asombrado, retrocedió. No pudo reprimir una risita nerviosa que se le escapó, como la intuición de que el ordenador simplemente no podía servir.
Tomó aire y, lleno de coraje, se acercó nuevamente a intentarlo. Cogió el ‘ratón’ (otra vez, ¡qué nombre!) y lo movió y dio clic: pero nada había cambiado. Retrocedió entonces casi espantado, sin poder comprenderlo. ¡Nada más fácil! Clic, solamente.
Imposible.
Pensó en “el paseo más corto” o algo por el estilo escrito lógicamente por Samsa, y le dio sentido a lo inconfirmable. ¡Qué asco!...
Pero pronto, como una iluminación, entendió que esa imposibilidad del ordenador no se debía a su función primaria. Se debía, únicamente, a que la dimensión en que se expandía hacía del todo imposible establecer relación con la pantalla. Relacionar el infinito con un burdo ordenador, la emoción con la atrofia empapelada, era imposible.
lunes 14 de noviembre de 2011
tarde de lluvia
espanto curtido entre el cabello liso que se va.
Aterriza risa delicado trinar
de tus manos seda deleitable
aléjate.
Caminas minas retazo delicia
infinita aquí… allá… sí eres.
Vengo la falda a cuadros de su
no cuello en V solo en tus lentes
seria como un cuaderno. Parca
perniciosa se mezcla pútrida
edad sumergida incuriosa
curiosamente andando delante delante
sin ver el Tiempo.
El cubo hubo maldecido tubo
de adentro hacia afuera en nada
en caminar tiempo vendido!
Papeles hediondos truecan
lentamente pezuña mano pezuña
dedos el asno, la catarata rata
resuena entre los grillos pillos
humedad silencio la tarde, de lluvia,
café y sirenas tan poco pez
que pasan sin aletas sin cabello
caucho y sirenas sirenas
grito punto aparte.
El plácido saltar que da brincos.
El cándido croar que da espasmos.
El cándido croar que da espasmos.
martes 30 de agosto de 2011
"Me cago en el espíritu" (Artaud)
Despues del romanticismo,
del simbolismo
del dadaismo,
del surrealismo,
del letrismo,
y del marxismo,
es decir de cien "escuelas" de subversión politica, filosofica o
literaria,
existe una plabara, una cosa que permaneció en pie,
un valor que no se ha movido, que a pesar de
todo conservó su antigua preeminencia,
se trata de la palabra y la cosa del espiritu,
el valor ligado al espiritu,
el valor de la cosa espiritu,
como si bastara enunciar,
hacer brotar en la esquina de una página la palabra magnética
espíritu para que todo estuviera dicho
Como si se hubiera convenido de hecho y como en principio y en
esencia
que el espiritu es el término innato,
el valor tipo,
la palabra cumbre
a partir de la cual el viejo automatismo atávico de la bestia
llamada hombre pudiera
dejar de vacilar.
A. Artaud
del simbolismo
del dadaismo,
del surrealismo,
del letrismo,
y del marxismo,
es decir de cien "escuelas" de subversión politica, filosofica o
literaria,
existe una plabara, una cosa que permaneció en pie,
un valor que no se ha movido, que a pesar de
todo conservó su antigua preeminencia,
se trata de la palabra y la cosa del espiritu,
el valor ligado al espiritu,
el valor de la cosa espiritu,
como si bastara enunciar,
hacer brotar en la esquina de una página la palabra magnética
espíritu para que todo estuviera dicho
Como si se hubiera convenido de hecho y como en principio y en
esencia
que el espiritu es el término innato,
el valor tipo,
la palabra cumbre
a partir de la cual el viejo automatismo atávico de la bestia
llamada hombre pudiera
dejar de vacilar.
A. Artaud
sábado 25 de junio de 2011
Cotidiana
Nada
sumerger el grito tanteando la pélvica
recortar el bulto a palazos
negro inciesto
perfuma la música
el audible paisaje
de la madrugada,
y Nada
en fin
nada contornea igual
que el infinito improbable
del imposible contorno...
danzar - DANZAR!
En vez de sueño insomnio
pelotea en la pocilga
como espectro
el Día
Es un motor recurrecto
que suena
tralalan, tralalan,
a luz blanca.
Y aparece extafiado,
el impuro gallo del pecho
canturreando,
cantando.
Siquiera cantar...
pero el corvo retruécano
de la Escoba
nos barre,
a pedazos,
a polvillo reciclado, remuerto, rezongado...
Y alguien se despierta con el bus:
¡Es de día! ¡Es de día!
Y se pone a dormir.
sumerger el grito tanteando la pélvica
recortar el bulto a palazos
negro inciesto
perfuma la música
el audible paisaje
de la madrugada,
y Nada
en fin
nada contornea igual
que el infinito improbable
del imposible contorno...
danzar - DANZAR!
En vez de sueño insomnio
pelotea en la pocilga
como espectro
el Día
Es un motor recurrecto
que suena
tralalan, tralalan,
a luz blanca.
Y aparece extafiado,
el impuro gallo del pecho
canturreando,
cantando.
Siquiera cantar...
pero el corvo retruécano
de la Escoba
nos barre,
a pedazos,
a polvillo reciclado, remuerto, rezongado...
Y alguien se despierta con el bus:
¡Es de día! ¡Es de día!
Y se pone a dormir.
martes 7 de junio de 2011
lunes 23 de mayo de 2011
Francesa loca
Mujer ética dijiste evocando algún danés tormentoso. Esta vez no puedo suprimir nada. Todo en ti blanco y arrugado. Seguramente como en el “paraninfo de una ninfa macabra”, tu encanto residía en tu decrepitud. Aunque loca y delirante, ante ti yo era un crío recién destetado, y mi ilusoria ‘locura’ no era más que un simulacro. Porque hablaste de pronto más de lo debido con esas ganas tuyas de entenderlo todo, de vivir consciente de la belleza, de la lectura como tú mismo dijiste. De los libros baratos o usados que deseas tener un momento en tus manos. De la pronunciación adecuada de Sweig que repetiste lentamente para mí, como una profesora paciente. En medio de tu soledad tan evidente, en medio de tu madurez tan regia que hablaba como desde un trono imaginario. Francesa loca. Francesa delirante entre el Pasochoa y el Sincholagua.
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